din obscuritate a revenit numele pilotului Marelui Război Patriotic
Moscova. Blocaje de seară la ieșire, oamenii care se grăbesc să intre în casele lor, să se relaxeze, să uite în fața ecranului, să stropească negativ sau înfundat, sub centură, umor vulgar, să se arunce în lumea virtuală a jocurilor pe computer, devenind conducătorul a universului sau a unui supererou brutal. Și ne îndreptăm spre ieșire pentru a părăsi orașul. Mergem la o întâlnire cu o persoană reală.
„Pâinea” noastră kaki UAZ în blocajele de trafic metropolitane arată ca un simplu infanterist Vanya la o minge de curte printre personaje seculare lustruite de pur ras. Mașini străine strălucitoare, cu dezgust, despărțindu-se în fața noastră. Lyokha Buravlyov, cu calm și demnitate de sfinx, se uită disprețuitor la șoferii de elită de la înălțimea corpului ridicat, îndreptându-se spre fluxul de ieșire. Înainte, înainte, acolo la viață, la râu, la pădure, departe de ecrane, dispozitive, certuri, indiferență și insensibilitate. Ieșim pe cale, tensiunea de curgere scade. Din ce în ce mai rar, cometele galbene răsucite bizar în sticlă umedă trec pe lângă farurile mașinilor care se apropiau. Noapte. Clătinarea măsurată a UAZ-ului pe pauze bune de asfalt și un somn mântuitor vine, ca un giulgiu care înconjoară problemele și grijile.
… 26 februarie 1942, sclipind în razele soarelui cu zăpadă albă, o bandă rulată a aerodromului din față, vuietul motoarelor de avioane și forfota de afaceri a mecanicilor care echipează vehiculele de luptă înaripate pentru luptă. Băieți râzi și frumoși în salopetă de zbor, cizme pentru câini, căști de blană calde, cu ochelari de zbor conservați par să fi ieșit de pe afișele de propagandă „Șoimii lui Stalin”. Clap, o rachetă roșie decolează și o legătură de LaGG-uri, ridicând o derivă înzăpezită, este dusă pe înălțimile albastre. Pământul acoperit de zăpadă albă virgină, linia orizontului leagă imposibilul, două elemente - pământul și cerul, estompând limitele dintre alb și albastru. Acolo, înainte, sunt una.
Tânărul pilot examinează pământul și cerul senin cu curiozitate, inima lui este plină de încântarea zborului și de atotputernicia unui om care a cucerit cerul la vârsta de 20 de ani. Forward, forward to feat. Înainte, acolo unde dușmanul ne unge cerul albastru cu crucile aripilor lor, până unde omizele tancurilor lor smulg acoperirea albă de zăpadă de pe pământul nostru, transformându-l într-o mizerie negru-sângeroasă amestecată cu sângele soldaților noștri. Își conduce avionul înainte, unde germanii încearcă să ne spargă apărarea pe râul Lovat.
Este atotputernic, nu se teme de moarte, pentru că are 20 de ani.
Aici pătura albă a pământului începe să orbească cu pete negre de cratere, linii punctate intermitente de tranșee și puncte de poziții de artilerie și mortar. Aici cerul albastru este rupt și pătat de pete de explozii antiaeriene, ură și o sete de răzbunare pentru pământul profanat fierbe în inimă. Fața pilotului devine concentrată, se apleacă în cupa scaunului, încercând să fuzioneze cu vehiculul de luptă, pentru a deveni unul cu el.
Înainte este scopul - râul Lovat și avioanele germane urâte. Ce li se poate opune, sergent cu o duzină de ore de zbor? Pentru ei, cine a trecut și a cucerit toată Europa? La ei, „cavalerii” atârnau cu cruci, trecând dezinvoltați împușcând resturile de muniție la coloanele refugiaților? Un pic sau toate! Ură! Ura și setea de răzbunare.
Bătălia. Totul era confuz: aripi, elice, vuietul motoarelor, scârțâitul rafalelor de tunuri și mitraliere. Cerul s-a amestecat cu pământul, a schimbat locurile în acrobatici aeriene care nu fuseseră încă inventate. Al nostru, străini, întuneric în ochi și o lovitură - una, a doua …
Fum în cabină. Copertina copertinei a stropit cu ulei de la motorul perforat, flacăra lingând capota extinsă a LaGG și târându-se până la cabină.
O privire febrilă către pământ și, ca o fulgerare într-un creier, înnorată de luptă: „Ziiiiit”. A trăi pentru a fi la timp, a iubi, a naște, a crește un fiu, fiică, a lucra, a construi o țară, a planta grădini frumoase. Mama, ce zici de ea?! "Zhiiiiit!"
Aici, pe râu, legat de gheață, ca un aerodrom nativ, există o secțiune dreaptă … Acolo, mai degrabă acolo. Acolo să trăiești … Flacăra devorează un avion din lemn, blana aprinsă a cizmelor înalte din blană trosnea ca o tigaie uriașă, scaunul pilotului este fierbinte. Aceasta înseamnă că flacăra este deja dedesubt și parașuta a ars. Deci, doar în jos, doar spre râu, numai împreună cu mașina.
"Zhiiiiit!" Este imposibil, necinstit să mori într-un foc la douăzeci de ani !!!!!
"Zhiiiiit!" - șoptesc buzele băiatului nesărutat izbucnind din flacăra benzinei …
"Zhiiiiit!" - singurul gând bate în conștiință care se estompează de durere.
Și, ca dar al lui Dumnezeu, ca eliberare de chin - întuneric. Mâinile în mănuși aprinse eliberează butonul de control, avionul cuprins de flăcări își mușcă neputincios nasul, o elice puternică cu trei palete sparge grosimea gheții din februarie. O lovitură, o explozie, șuierul unei flăcări pe moarte și al treilea element, elementul negru al apei, absoarbe mașina torturată și corpul uman. Iar moartea eliberează sufletul - și tăcerea …
… În șaptezeci și cinci de ani, în fața mea este acea elice, deja acoperită cu scoici și ruginită, dar care păstrează pe lamele sale deformate urmele acelei lovituri cumplite și funinginea acelei flăcări. Deasupra mea este un cer albastru senin, fără un singur nor, nepătat de pete de explozii antiaeriene. Și sub mine se află gheața albă pură a râului Lovat, fără cratere și urme de flacără.
Prietenii mei s-au aplecat asupra rămășițelor arse ale sergentului Dmitry Pavlovich Malkov, în vârstă de douăzeci de ani, și a resturilor deformate ale lui LaGG …
A zburat înăuntru. 75 de ani mai târziu, dar a sosit.
Alexey, un locuitor al satului Cherenchitsy, districtul Staro-Russky, regiunea Novgorod, i-a arătat lui Sasha Morzunov locul în care se afla avionul în râu. Băieții de la clubul de scafandri Novgorod au găsit resturile unei mașini în partea de jos. Valentin a găsit documentele pilotului în arhivă. Seryoga Stepanov, Mișka, Slavik, unchiul Vitya, Lyuba și-a ridicat trupul ars de pe râu timp de o săptămână în vânt și îngheț de gheață. L-am ajutat să zboare. Și când am terminat, Seryoga Stepanov, un bărbat adult, un veteran al lui Myasny Bor, care a crescut, probabil, mii de luptători, a strigat noaptea în inimă întreagă casă veche a satului, care devenise un adăpost în zilele noastre: !!!
Am ars cu toții împreună cu Dima Malkov, am ars cu el o săptămână, scoțând din apa neagră scaunul său, care se topise în lingouri de aluminiu, catarame negre de parașută, încă murdare de funingine. Am simțit ce voia să ne spună.
Cât de cumplit este să mori la douăzeci de ani, cât de cumplit este să arzi viu într-un avion, cât de cumplit este să nu ai timp pentru nimic în viață - nimic și totul! Ai timp să mori pentru țara ta, să mori o moarte îngrozitoare, să te afli în obscuritate …
Dacă toată lumea, auziți, toți cetățenii țării noastre ar arde împreună cu Dima Malkov, atunci nu ar exista atât de mulți oameni indiferenți și goi, iar băieții noștri nu ar arde niciodată în viață, apărându-ne pământul și cerul. Pentru că orice război nou începe atunci când rezultatele celui precedent sunt uitate. Când oamenii devin insensibili și indiferenți la durerea altora, la Pământul lor, la strămoși. Și apoi copiii noștri ard din nou în viață la cârma unei aeronave de luptă sau pârghiile unui tanc. La urma urmei, ei, copiii noștri, pot fi mai buni decât noi și își pot iubi cu adevărat pământul.
Amintiți-vă, este foarte înfricoșător să mori la douăzeci de ani, mi-a spus acest lucru sergentul Dmitri Pavlovici Malkov, care a ars în avionul său la 26 februarie 1942, lângă liniștitul sat Novgorod Cherenchitsy.
