O scrisoare a unui soldat francez din Crimeea, adresată unui anume Maurice, un prieten al autorului, la Paris: „Majorul nostru spune că, conform tuturor regulilor științei militare, este timpul pentru ei (rusă - Yu. D.) a capitula. Pentru fiecare dintre tunurile lor, avem cinci tunuri, pentru fiecare soldat, zece. Ar fi trebuit să le vezi armele! Probabil, bunicii noștri, care au luat cu asalt Bastilia, au avut cele mai bune arme. Nu au cochilii. În fiecare dimineață, femeile și copiii lor ies în câmp deschis între fortificații și adună miezurile în saci. Începem să tragem. Da! Împușcăm femei și copii. Nu fi surprins. Dar miezurile pe care le colectează sunt destinate pentru noi! Și nu pleacă. Femeile scuipă în direcția noastră, iar băieții își arată limba. Nu au ce mânca. Vedem cum împart bucăți mici de pâine în cinci. Și de unde au puterea să lupte? Ei răspund la fiecare dintre atacurile noastre cu un contraatac și ne obligă să ne retragem în spatele fortificațiilor. Nu râde, Maurice, de soldații noștri. Nu suntem lași, dar atunci când un rus are o baionetă în mână, l-aș sfătui să iasă din drum. Eu, drag Maurice, uneori nu mai cred pe maior. Mi se pare că războiul nu se va termina niciodată. Ieri seară am atacat pentru a patra oară în acea zi și ne-am retras pentru a patra oară. Marinarii ruși (ți-am scris că au coborât de pe nave și acum apără bastioanele) ne-au urmărit. Un tip îndesat cu o mustață neagră și un cercel într-o ureche alerga înainte. El i-a doborât pe doi dintre noi - unul cu baionetă, celălalt cu fundul puștii - și țintea deja spre al treilea când o lovitură frumoasă de șrapnel l-a lovit chiar în față. Mâna marinarului a zburat, cu sânge care iese într-o fântână. În căldura momentului, a mai alergat câțiva pași și a căzut la pământ chiar la metrou. L-am târât la noi, i-am bandajat cumva rănile și l-am pus într-un adăpost. Încă respira: „Dacă nu va muri până dimineața, îl vom trimite la infirmerie”, a spus caporalul. - Și acum e târziu. De ce să te deranjezi cu el? " Noaptea, m-am trezit brusc, de parcă m-ar fi împins cineva în lateral. Era complet întuneric în digout, chiar dacă scoți un ochi. Am zăcut mult timp, fără să arunc și să mă întorc și nu am putut adormi. Deodată se auzi un foșnet în colț. Am aprins un chibrit. Și ce ai crede? Un marinar rus rănit s-a târât până la un butoi de praf de pușcă. Într-o singură mână, ținea un tind și un silex. Alb ca o cearșaf, cu dinții încleștați, și-a încordat restul forțelor, încercând să dea o scânteie cu o mână. Încă ceva, și noi toți, împreună cu el, cu întregul adăpost, am zbura în aer. Am sărit pe podea, i-am smuls silexul din mână și am strigat cu o voce care nu era a mea. De ce am țipat? Pericolul se terminase. Crede-mă, Maurice, pentru prima dată în timpul războiului m-am speriat. Dacă un marinar rănit, sângerat, al cărui braț a fost rupt, nu se predă, ci încearcă să-și sufle el însuși și inamicul în aer, atunci războiul trebuie oprit. Este fără speranță să lupți cu astfel de oameni ".
